Le caddy devisse

A quand le prochain s'étonne encore Jean-Pierre. Au loin, l'étrange groupe de clochards file au volant de leurs caddys de supermarché. Désuète, l'image étonne jusque dans les milieux ruraux. Lorsque la planche à savon à disparue, le caddy dévisse. Pour preuve, les plus anciens se souviennent du nombre de ces diables métalliques en errance dans les villes, les villages.

Du reste, cet outil de transport universel passé d'une totale gratuité à un coup symbolique reste utilisé dans les grandes métropoles. Sortie de son supermarché, l'engin perd donc de sa superbe. Un commercial d'une grande enseigne peste à la pause de midi. Dans le square où il grignote, un clochard arbore les couleurs de son enseigne. Déjà en rêve le jeune cadre imagine de poncer la poigné, de porter le nom d'un concurrent sur le chariot.

Un bip sur le portable marque déjà la fin de ses rêves de bricoleur. Sur la Nationale 7 vers Aix-en-Provence, alors que Jean-Pierre a atteint un bar glauque : le but de sa journée, notre trio de clochards doit encore parcourir quelques kilomètres. Dans ces moments difficiles, c'est Hans, véritable colosse du groupe qui donne la cadence, insulte l'automobiliste. Il faut pourtant continuer, convoyer jusqu'à la maison le précieux butin, quelques pièces automobiles dégradées, des boites de conserve avariées. Le chariot de Hans contient les bouteilles de vins et les canettes véritables carburant de cet équipage.

La parade rupestre des clochards

Enfin depuis une route qui passe à travers les champs, les comparses germaniques arrivent au terme de leur mission. Les deux-cent dernier mètres sont parcourus à travers un champ et enfin les engins sont stationnés. Là dans la petite bourgade de Trets du début des années 2000 ces trois allemands vivent leurs rêves provençaux.

Lassés d'avoir les membres gelés dans les rues de Berlin, sur quelques routes de la Forêt noire, ces trois clochards avaient opté pour une destination plus ensoleillée. Installé à Trets au tout début de l'été 2002 Hans, Youri et Shina n'avaient que peu amélioré leur confort de vie en quelques mois. Au début, c'est dans les rues de Trets que les habitants avaient remarqué leur présence. Largement aviné, le trio assurait souvent le spectacle d'une qualité très urbaine. La trame de ces scènes tenait souvent à la rivalité entre les deux hommes pour la conquête de Shina.

Hans parfois très violent savait calmer ses troupes puis les ramener une fois de plus à la tanière. Dans ce cheminement, le groupes passaient invariablement par le rond-point de sortie de ville parfois guetter par ceux de la "Maison du rond-point". Pour ses occupants, un groupe de jeunes squatters, ces clochards allemands étaient comme une énigme. Ou pouvaient-ils bien se rendre ? Un temps l'hypothèse d'un campement fut envisagé mais sur la route qui mène à la Nationale 7 rien n'était visible.

Les trois petits cochons

La tanière de Hans est pourtant toute proche. Il s'agit d'une maisonnette placée au milieu d'un champ. Depuis la route un simple monticule de pierres, au-dedans avec Hans et les autres pas beaucoup plus. Les murs de pierres sont irréguliers, la pièce unique ne fait pas plus de 10 m2. En cette fin d'après-midi, le plafond, le toit troué permet d'apprécier l'horizon. Dans l'immédiat, c'est le verre sale de Hans à moitié remplit de mauvais whisky pourtant réservé aux hôtes de marque.

Hans baragouine un français mêlé d'allemand. Lui est debout, ravit de présenter à ces deux jeunes de la maison du rond-point son habitat. Les première gorgés sont infectes, déjà Hans attaque son troisième verre de cul sec, il s'enflamme, raconte son rêve : "faire mécanique auto française". Au sol sur une paillasse Youri en profite pour approcher le Whisky. Vigilant, Hans lui jette immédiatement une canette en pleine face. Hans rassure les deux jeunes de la Maison du rond-point : "le whisky être que pour invités".

Tandis que Youri décapsule une bière avec son reste de dentition Hans est à présent d'humeur festive. Borné, ce dernier insiste pour faire une démonstration de ses facultés sportives. Sans ménagement Youri est sommé dans sa langue natale de préparer les accessoires.

Course de caddy et casque orange pourri

Déjà Hans invite ses deux visiteurs, ravis secretement pressés d'en finir, à l'extérieur. Youri s'affère à vider l'un des chariots puis s'installe au-dedans. Hans le promène derrière la cabane. Youri est affublé d'un vieux casque de moto pourri. Hans va de plus en plus vite de sorte que les spectateurs restent interdits. Le sol rugueux du champ accroche, Hans pousse toujours, Youri gueule en allemand puis l'inévitable chute, la spectaculaire projection de Youri. L'homme canon se relève ravit puis vient faire la fête à Hans.

De retour dans la Maison du rond-point, ceux qui ont été chez Hans racontent. Lra clef du mythe des clodos aux chariots est enfin à disposition. L'odeur intense d'urine fait la une, les coussins mités, le verre plein de souillure que l'on te tend et à la tienne. Comble du gore, la paillasse commune avec des morceaux de cagettes, de la laine de verre où chacun imagine déjà les ébats du trio. "Hans c'est un monstre", "il est carrément chaud" renchéri un autre. Cette nuit-là, chacun rêve à ses habitudes, au cour des journées qui suivent malgré les sollicitations de Hans toute visites à son domicile est déclinée. Cette sortie si peu distante est des plus déprimantes.

Hans serent aussi du boulon

Une vielle voiture est relégué au fond du jardin des squatter. Ce véhicule endommagé intéresse bigrement Hans qui à chacun de ses passages devant la maison hèle ses habitants à son sujet. Hans prétend pouvoir réparer le moteur pour une somme modique. Relâché, Grégorie tente l'expérience, autorise Hans à bricoler au fond du jardin de la Maison du rond-point. En bon clochard, Hans ne pénètre jamais dans la maison mais exige ponctuellement en guise de paie des verres de Whisky. Quelques bouteilles plus tard, le bougre semble avoir fait des miracles : le moteur émet de nouveaux du son.

Un jour, au réveil des squatter, le véhicule à disparue. Grégorie file à la maison qui sent l'urine. Hans est partit, la cabanes est vides : pleines d'ordures. Blême, le jeunes squatter admet à présent son erreur, s'affole à l'idée que Hans et ses comparses évolue à présent à bord d'un véhicule immatriculé à son nom.

Celà fera 300 Euros au-revoir et merci

Assumé la conduite d'Hans semble une tâche impossible. Si le commun des citoyens aurait de facto prévenu les autorités, Grégorie n'en fait rien. C'est une lettre adressée par la gendarmerie locale qui propose à Grégory de fournir quelques explication à propos "d'une affaire le concernant". Arrivé dans les locaux de la brigade, ce dernier est d'emblée questionné sur son véhicule disparu. Comment Grégorie peut-il expliquer que son véhicule soit à présent placé au milieu du parking d'un supermarché avec toutes les vitres cassées et l’habitacle remplit de ce qui est décrit comme un monceau d'ordures ? Grégorie tout en s'expliquant imagine déjà sa vielle R21 convertie en un immense caddy à la solde de Hans.

A la fin de l'entretiens, Grégorie signe le document qui permettra la destruction de son véhicules non sans repartir avec la facture correspondant à la prestation plus de 300 Euros. Contre un jeton de plastique, Shina a obtenu un nouveau chariot, en retrait Youri semble affaibli tout comme Hans qui semble comme diminué. L'une des roulettes de son chariot est devenue folle. Comme à la course derrière la cabane des champs, Hans insiste. Depuis le bolide à la roulette folle, les bouteilles de vins éclatent à terre, Hans avec elle. Youri et Shina voit leur rêve de poisson ivres s'évanouir : Hans est un salaud. Hans plein de tessons git au sol plus au sud sur la Nationale 7. Le pousse tendu Youri et Shina jouent l'échappé-belle.

Découvrir la suite à propos de la Maison du rond-point  

La parcelle est vaste de plusieurs hectares et s’étend depuis un canal vers la petite route de Bivers à Simiane. Le bâti est posé à mis hauteur et en impose par son étage et sa somptueuse terrasse. La coquette est blottie à l’arrière et devait à l’origine être agrémenté d’une piscine. Malgré des moyens financiers abondant, la petite pièce d’eau restera à l’état de rêve. Madame est en effet touchée par un mal profond dont le symptôme le plus prégnant est la cécité. <o:p></o:p>

Dans les hauts de la commune de Simiane-Colonge, du côté de la Route de Bivers, une maison a longtemps suscitée bien des interrogations. De l’automobiliste lent aux riverains aguerrit chacun tente de percevoir la condition de cette demeure. Pourtant dans le verbe rien de bien original : un couple qui dans les années 1970 fait construire un joli nid d’amour dans le bas du quartier des Molx.<u1:p></u1:p><o:p></o:p>

La parcelle est vaste de plusieurs hectares et s’étend depuis un canal vers la petite route de Bivers à Simiane. Le bâti est posé à mis hauteur et en impose par son étage et sa somptueuse terrasse. La coquette est blottie à l’arrière et devait à l’origine être agrémenté d’une piscine. Malgré des moyens financiers abondant, la petite pièce d’eau restera à l’état de rêve. Madame est en effet touchée par un mal profond dont le symptôme le plus prégnant est la cécité.

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<o:p>Comment dans cette condition envisagé d’abandonner le confort d’un hôtel particulier marseillais pour reconstruire dans une campagne devenue obscure. Bientôt le portail de bois est poussé définitivement, la maison résonne alors de tous son vide. L’unique voisin spécialisé dans les forages recouvre la notion d’isolement. Aux abords de la petite route le terrain alterne de la folle prairie à la jungle de garrigue hostile.<u1:p></u1:p><o:p></o:p></o:p>

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Le portail a en quelques années démissionné de toutes ses fonctions. Au-dedans, la haie plantée comme le premier élément d’un dispositif d’accueil n’est plus qu’une barrière hostile auprès de laquelle vient bientôt choir quelques carcasses de scooters fraîchement désossés. Cet usage pour le moins efficient de la propriété n’est que le prémisse de son destin bouleversé. <o:p></o:p>

Comment dans cette condition envisagé d’abandonner le confort d’un hôtel particulier marseillais pour reconstruire dans une campagne devenue obscure. Bientôt le portail de bois est poussé définitivement, la maison résonne alors de tous son vide. L’unique voisin spécialisé dans les forages recouvre la notion d’isolement. Aux abords de la petite route le terrain alterne de la folle prairie à la jungle de garrigue hostile.<u1:p></u1:p><o:p></o:p>

Le portail a en quelques années démissionné de toutes ses fonctions. Au-dedans, la haie plantée comme le premier élément d’un dispositif d’accueil n’est plus qu’une barrière hostile auprès de laquelle vient bientôt choir quelques carcasses de scooters fraîchement désossés. Cet usage pour le moins efficient de la propriété n’est que le prémisse de son destin bouleversé. <o:p></o:p>

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Les volets de couleurs rouges restent de longues années clos attirant les regards qui de l’acheteur potentiel, qui du curieux endimanché. Parmi ce public : les passagers d’une auto passent et repassent jusqu’à stopper dans la petite voie d’accès de la maison abandonnée. Quelques jours plus tard, c’est le miracle de l’amour : les volets rouges sont en ordre de marche, rangés aux côtés de leurs fenêtres toutes ouvertes.<u1:p></u1:p><o:p></o:p>

Des squatters ont investi les lieux, ces derniers venus de Trets et de Bouc-Bel-Air sont en cette année 2002 au top de leur parcours d’errant. Par le malheur d’un couple, le petit groupe a trouvé la perle rare. Les débuts sont plein de promesses, à l’appui une remise en service de l’eau et puis de l’électricité. Dedans tout prête à une bonne installation. Quatre chambres, un grand salon et deux salles bains dont une située à l’extérieur, contigüe à la terrasse. Aucun objet ne traine ce qui trahit l’avortement du projet en amont même de son éclosion.<u1:p></u1:p><o:p></o:p>

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En première occupant, les squatter personnalise très vite l’espace. Si certains squatte en impose par leur décoration, par leur schème d’autogestion, la maison de Simiane est d’emblée touchée par de profond disfonctionnement. Les après-midi frugal s’enchaînent en de puissantes beuveries parfois en plein air non loin de la 4L de « L » complètement ruinée. Sans interruption, les excès pratiqués en groupe comblent de déchets l’habitation. Des invités d’un soir viennent grossir le groupe de squatters.<u1:p></u1:p><o:p></o:p>

A ce point l’anarchie règne : les chiens en surnombre règnes déféquant au coin des canapés pourris. Quelques visites de la police égaillent un quotidien que l’on devine fait de noir et de blanc. Partout des clichés glauques comme ces chaises de plastiques décomposées auprès du vieux puits. Sous les fourrés un jus de pack moisi, de bouteille d’eau pourrie remplace la terre.<u1:p></u1:p><o:p></o:p>

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Deux années passent au cours desquelles les acquits sont perdus. L’eau ne coule plus et quand bien même, le mobilier sanitaire est vandalisé, les toilettes arrachées. Sur place un groupe demeure. Ce dernier carré est le fruit de trois années de squatte, il y a là ceux pour qui l’errance dépasse le stade de l’expérience. Les enfants de bourgeois du départ sont ainsi rentré chez eux comme autoguidés, protégés par de faciles solutions de replis.

Dans la nuit des bagarres fusent et mènent à une intervention musclée des gendarmes. En mairie, la décision de murée la maison est prise. C’est ainsi de parpaings que toutes les ouvertures sont garnies scellant définitivement le sort de la propriété.

Dans la nuit des bagarres fusent et mènent à une intervention musclée des gendarmes. En mairie, la décision de murée la maison est prise. C’est ainsi de parpaings que toutes les ouvertures sont garnies scellant définitivement le sort de la propriété.

DepuisGooleEart 

Les embruns de l'été pointent, déjà certains imaginent des fleurs qui sont bourgeons. Dans le bocage des chasseurs préparent l'affut, rénovent ici une clôture plus loin un abreuvoir à nourrir le gibier. A l'heure de la herse le champ est une fois de plus retourné : la 4L du paysan posée en vrac au bord du champ. Aux abords du village de Trets la comédie pastorale est encore vive. En l'an 2000 c'est par dizaines que les véhicules patrouillaient la campagne. Comme des satellites autour du village, ces agents déplacent, construisent, sablent, goudronnent, plument. En somme, ces dernier bricolent, rêvent à l'extase dans des hangars qui fleurent bon la graisse. Parmis les ruraux, certains tentent une intégration parralléle.

Pour exemple ce pot de Banania vieux de cent ans n'en n'est pas à ses premiers grammes de graisse. Plus haut perché dans l'atelier de Grégorie des pots plus contemporains de Benco valorisent une impressionnante collection de visserie.

C'est là dans ce long garage que le butin des patrouilles d'un groupe de néo-ruraux très spécial est transformé en trésor. Il y a tout d'abord ce qui est d'ordre domestique. Ainsi, depuis une grange enronçée, des assiettes anciennes ont été extraites et finiront au service du squat. Une autre section regroupe ce qui est destiné aux puces : pêle-même une charrue sortie des bois quelques jarons métaliques et plus loin une lourde caisse d'outils rouillés. Par-là, les ressources de cette petite communauté s’exportent. Les habitants se rendent aux marchés aux puces de la région pour vendre leurs trouvailles tous fière de leur ressourcerie.

Tard dans la nuit, Grégorie s'improvise en parvenu tentant de réparer la cheminée centrale qui avec la fontaine devait impressionner le visiteur. Des rêves de l'ancien propriétaire reste toute la volonté de faire de cette vaste demeure une belle bourgeoise citadine. En pleine expansion dans les années 70 le bourg de Trets accueil une population qui jouit, transforme en pierre leur réussite. Le pendant de ce dynamisme est la somme d'équipements, de nuisances inhérentes au développement. Alors que la bourgade ce meut progressivement en une petite ville, le propriétaire de ce qui deviendra un squat est l'une des victimes du progrès en marche.

Mal positionnée, sa demeure est frappée d'alignement, promise à la démolition dans le cadre de la mise en place d'un rond-point de sortie de ville. Là où le lieu-dit annonce la croisée des chemins, la chaussée est à présent parfaitement asservie à l'automobile. Penaud le propriétaire est déconfit, ce dernier bien qu'honnête homme n'hésite pas à mettre en boule la notification d'expropriation émise par le Conseil Général des Bouches-du-Rhône.

Résigné, l'homme quitte finalement le navire avant son démantèlement programmé. Plus tard pourtant, dans le viseur des appareils de mesure de la DDE les façades de la maison ne rentrent décidemment pas. Croquis après croquis, l'édifice se trouve épargné, placé à quelques mètres seulement du nouveau rond-point. Economie de démolition, soucis d'esthétismes, nul ne sait ce qui a finalement sauvé la demeure.

Alors que le propriétaire a été indemnisé, a quitté les lieux depuis deux ans, un groupe de trois jeunes gens d'une vingtaine d'années s'improvisent propriétaires. Poussant le portail, taillant les ronces au besoin, ces derniers sont immédiatement interpellés par le voisin qui s'étonne en ire de cette visite dominicale. S’auto désignant comme des membres héritiers de la famille du propriétaire, les squatters misent sur la carte du culot. Le plan fonctionne, une poignée de main scelle l'amitié avec ces nouveaux voisins qui vont ainsi occuper la maison durant deux ans.

Aux premiers jours, c'est parmis les restes de chantiers, quelques crottes de rats que les nouveaux résidents passent la nuit. Très tôt chacun s'affèrent à la réouverture du site et déjà les documents d'expropriation mis en boule sont trouvés, élevés au rang de reliques. En sus de cet acquis de valeur historique, un vieux ratelier contient encore un jeu de clef de la bastide. En quelques jours chaque pièces a retrouvée un usage, les vitres sont propres, les sol de carreaux ciments ont retrouvé leur éclat mystique.

Dans la petite commune de Trets, si les ragots vont bon train peu de cas est fait de ces rodeurs des champs, des squatters du rond-point qui en fouillant les ruines brulées de bastides refont un capital. Du reste le cimetière de caravanes secret du village est admis comme une référence pour les motos cross du dimanche, pour les chasseurs ou les agents récupérateurs du squat de Trets qui fréquentent au final les mêmes endroits. Là sous les lignes électriques en ce mardi après-midi, David tente de récupérer ce qui fut un banc d'arrêt de bus qui est à présent totalement recouvert par la végétation. Ce nouveau spot, David l’a découvert par Thomas un marginal qui lui ne vit pas au squat de Trets.

Thomas ne présente pas le profil d'aventurier à tout le moins de rat des champs requis pour intégrer la "maison du rond-point". Dans le monde de Thomas tout est basé sur les bédos et les canettes là où les yeux des squatters du rond-point brillent pour la Maison des Singes, leurs corps vibrent pour la ferme au 4L, la maison brûlée de Fuveau.

Croisé à la Poste de Trets Thomas à triste mine avec ses trois chiens qu'il insulte, frappe à l’occasion. Plus âgés, ce déjà trentenaire porte fièrement la casquette à clous des cramés. Ceux du rond-point seraient plutôt dans l'utilitaire-anonyme du treillis, la chaleur d'une bonne veste. Pour Thomas rien ne compte plus que la défonce, le reste de ses effets, de son appartement est un dépotoir. Accumulées au plus haut niveau des casseroles grasses, des assiettes sans charmes aux reliefs de nourritures pourries qui finiront par être jetées.

C'est toujours l'heure du café chez Thomas. Pour les visiteurs c'est le self-service avec la boite de Nès, la casserole d'eau à bouillir sur le réchaud engraissé. Ravit d'être visité Thomas ne reste pas inactif sortant sa précieuse caissette. Autour d'un joint Thomas se plaint, gémit sur sa condition désignant malheureux un tertre de boites de conserve. De l'époque où Thomas rapinait dans les champs, il ne reste que des sacs de végétaux sublimés. Pourtant, Thomas avait des mois auparavant entraîné le trio du rond-point à la chasse aux laitues. Cette nuit là, Thomas brillait encore de ses solides connaissances, c'était peut-être les plantes son trucs après tout ?

Accablé, Thomas ne va plus que rarement à "Bouc" où sa bande d'amis continue à se réunir. Ces derniers squattent à l'occasion un garage annexe de la vaste propriété possédé par les parents de l'un d'entre-eux. C'est là-bas, dans la camaraderie que Thomas s'est initié à la défonce. Si les joints tournaient abondamment très vite des drogues issues des raves party se sont invitées aux soirées. Autour du DJ de la bande les weekends ont le temps d'un été glissés vers les semaines. Si presque tous les membres du groupes ont su à l'issu d'un hiver glauque passé en free party reprendre le cour de leurs vies, bien que celles-ci fussent ponctuées d'excès, Thomas eu beaucoup plus de mal.

Comme dans une bande de potes bien soudée c'était souvent l'enjeu du café que d'exprimer le cas de Thomas qui finirait tôt ou tard par être à la rue : viré de son logement. Même loin de Bouc au rond-point la une des news c'était Thomas. Chez lui devant son café froid comme un mégot Thomas s'était repris le temps d'un bongue que lui seul continuait à utiliser. Parfois quelques grands frères du villages désoeuvrés passaient chez "le Thomas" avant de rentrer chez leur mère. Pour Thomas, la marginalité était total là ou le "Vieux Mourad" pouvait compter sur l'hatre familial. De retour à la maison du rond-point, les squatters envisageaient à présent avec effroi le "problème Thomas". Menacé d'une expulsion imminente, ce dernier ne manquerait pas de venir demander asile à la Maison du rond-point, ses occupants sauraient-ils le lui refuser.

Déjà durant l'hiver Grégorie avait été éprouvé par la détresse de Thomas. Comme aux temps les plus anciens alors que la neige tombait en abondance, le trentenaire amaigri s'était présenté à la maison du rond-point : il avait faim. Si des galères pouvait arriver à la Maison du rond-point, ses occupants n'eurent jamais à manquer de nourriture comme leur logis fut toujours très bien tenu. En somme deux mondes s'affrontaient au niveau du portail où Thomas attendait en soumis.

Reçu, c'est au chaud de la cheminée, sous les remontrances que ce dernier reçut tel un clochard quelques boites de conserve et autres pitances. En sus de sa misère, "le Thomas" qui fut jadis "le dandit" portait à présent sur lui en permanence l'odeur putride issue des excréments canins dissiminnés partout sur les sols de son appartement.

L'intrusion de la grande misère dans le repère de ces jeunes qui cherchaient à vire leurs expériences, sorte de construction à la frontière de la ruralité, du recyclage et de l'exploration faisait poindre les limites d'un système. A l'été c'est dans une benne que les restes des affaires de Thomas furent jetées. L'appartement était à présent condamné, Thomas partis sur la route, à l'aventure : abimé il parvient à rejoindre Simiane.

Lire la suite "C'était un dimanche à Simiane"  

Du reste, il y a bien encore quelques ermites de ce côté là comme le "Chevrier Fou" qui aime à gravir les pentes du Montaiguet. Côté squatte, la ville n'est plus ce qu'elle était. Peut-être ce mouvement de reflux est-il plus global ? Après une bref ère de médiatisation, la possibilité d'occuper un lieux "sans droit ni titre" est de plus en plus réduite. Cette carrence dans l'offre de lieux tend à signifier de la raréfaction des cibles potentielles. Pour rester dans l'esprit "sqatte" il s'agit de renoncer au confort moderne et même au confort plus anciens...

Souvent, à l'arrivée sur zone il ne reste plus rien de la destination première du lieu. En somme, les squatters sont de plus en plus "des champs" ou "de caravanne". Le squattage se réduit aors à la "prise" d'un point d'eau, à l'établissement la-bas au fond d'un parking. Le mobilier urbain est alors mis à contribution pour barrer, condamner les accès ... réduire les possiblités...

Vers la route de Palette il y a bien une vaste zone de camping informel - 43°30'41.54"N - 5°28'34.72"E. Au bord de l'Arc l'endroit dégage un relan de Mad-Max tout en offrant un cadre arboré, le clapoti de l'eau. Le terrain est d'un plat parfait et pour cause, à l'origine celui-ci était destiné à recevoir un supermarché. Le propriétaire, Mr K. avait de longue date entamé les procédures pour réaliser ici, à quelques pas du - petit - Pont des trois Sautets une vaste surface commerciale un temps envisagée comme un Intermarché.

Les lampadaires comme sortis de nul part donnent aux visiteurs des indications sur la position des parkings dans le rêve de ce promoteur bordelais. Espoirs déçus pour les uns, terre d'acceil pour d'autres qui loin d'êtres étrangers au site consomment ce dernier comme de juste ... Il y a la-bas un turn-over de caravannes et de quelques camtar - fourgon de type Trafic ou J5 - disposés en base. Un temps, un gardien occupait l'unique mobile-home du site. Celui-ci parti, le nouvel occupant informel de ce préfabriqué flanqua celui-ci d'un panneau de voierie récupéré et bien choisis : "Col de la perche"...Souvent les lieux de squatte traduisent un echec commercial, des péripéties juridiques inérhentes à la propriété foncière. C'était le vide, le désert qui servait de support à leur communauté.

Route des Alpes peu avant l'hôtel le Prieuré, la Maison de l'Arménie se souvient de sa longue période squatte des années 2000 - 43°30'41.54"N - 5°28'34.72"E. Cette belle bâtisse affublée en certains points de symboles maçonniques fut un temps surnommée la "Maison des drogués". Ce sobriquet collait bien avec l'état du site surtout vers la "fin", à savoir après plusieurs années d'occupations. Mais n'allons pas trop vite. Au départ Piotre, un colossal et jeune polonais - né en 1978 - vivait là paisiblement avec quelque chiens qui en meutent effrayaient le chalan. Ces derniers arrivent à l'époque de Grenoble où leur squatte du "17 rue du Drac" a été fermé en date du 21 août 2003 - 45°11'12.78"N - 5°42'26.38"E.

Pour P., c'était un petit paradis. Il pouvait enfin restaurer sa Merco blanche immatriculée en allemagne et démontée quelques moteurs fraîchement récupérés. Il faut dire que la disposition du domaine, de ces bâtiments était idéale. Tout d'abord un solide portail à la suite d'un long mur rendait le site à première vue imprenable. On pouvait tout aussi bien penser à une bastide tranquille depuis la Route des Alpes.

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Au delà du portail c'était le jardin arboré et envahit par endroit. Sur la droite un vaste hangar était dédié à la réparation automobile occulte. Plus loin, la maison principale et ses robustes portes de bois peintes de rouge. A l'intérieur les vielleries sont entassées et l'on devine au plafond quelques moulures. Chaque pièce fut-elle étroite a sa cheminée. Les salles d'eau ne manquent pas. A l'arrière, un bâtiment indépendant évoque un ancien hangar avec une imposante porte métalique qui donnant sur la route est condannée. Le terrain finit en petit bois au milieu duquel trône un puit du même tonneau que la bastide.

Les traces bureaucratiques d'un parcours de squater

Bien vite P. fût débordé. Qui, un pote pour dormir, qui, un amis à héberger, bientôt P. ne fut plus maître de rien. Dehors les machines à laver, les laves-vaisselles étaient livrés à quelques réparations éparsses. Dehors encore et comme dedans, les carcasses ne manquaient pas. Les pièces était envahies d'objets. Et, sur les trois étages un cafarnaum indéscripible régnait. Les parties les plus hautes, sous les toits, offraient des espaces mansardés donnant à voir de l'enfer de la toxicomanie. Beaucoup de seringues étaient posées ça et là aussi bien que des habits dont les tailles trahissaient la misère de familles entières...

Préview / Mais depuis ce vide pour beaucoup c'était déjà l'hiver...2/3 

a demeure avait donc des airs de maison hantée tout droit sortie d'un rush flou entre Derick et Brighton. Pourtant les fenêtres nombreuses auraient fournies une luminosité abondante, des fumets de Provence piquant de résine. Or rare étaient les issues ouvertes. Les derniers temps du squatt se caractérisent par une "sur-division" des lieux. Comme une découpe sauvage laissant chaque pièce dans l'ignorance de l'autre et autant de refuges pour des individus toujours plus nombreux.

"Que nos effectifs soient en nombre ilimité", voilà une devise qui ne sié pas à la position d'occupant sans droit ni titre. Dans notre cas à tout le moins. L'ire des voisins est renforcé par la somme des allers-retours, des véhicules qui passent et repassent. Les lieux sont comme mortfiés et le lambda y évoluant pourrait croire à sa propre mort : être arrivé quelque part en enfer...

Du reste, il faut bien des sites comme point de substitution à la petite gare d'Aix-en-Provence. Celle-ci fraîchement restaurée n'offre pas un abri sûr aux errants. Sa petitesse et la permanence des opérations de contrôles otte au lieu toute fonction d'habitation fut-elle de jour. A y voir de plus près, une annexe toute proche a bien existée. A quelques pas de la gare et bien plus proche à vol d'oiseau, un immeuble vitré fait face aux voies ferrées - 43°31'23.31"N - 5°26'36.90"E.

Ce bâtiment offre depuis la gare de larges surfaces vitrées et un toit : sorte de vaste terrasse. Les parties en verre sont engoncées avec des traverses noires façon Pavillon noir. En haut un cube, en verre lui aussi, fait office de vigie. Côté pile, dans la rue du Bowling du Mail - Boulevard Albert Charrier -, le site apparait sous les traits d'une maisonette toute mignonette. Point de baies d'aluminium ou d'escaliers parés de verre mais une façade portant un toît tuilé à deux pentes, typique des années 1950. Un petit espace au devant offre de précieuses places de parking qui en retraits ne souffrent pas d'êtres payantes. Face à la demeure un vaste espace à l'état de frîche est destiné, selon l'affiche du permis construire, à accueillir seize logements. Avant se tennait là une usine un temps abandonnée puis démolie il y a environs cinq ans.

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Si vous allez la chercher, la voir, la traque sera difficile car depuis peu - environ un an - la condition de la demeure a évoluée. Celle-ci est recouverte de tags et une solide barrière de marque "Héras" interdit l'approche. Les portes, les fenêtres sont autant d'éléments murés tout comme, sur le côté, le passage qui jadis permettait d'accéder au petit jardin. Ce dernier s'étend du batiment à la cîme des voies - le terrain à une aire de 294 m2 pour 241 m2 de bâti. Un permis de démolir bien actuel livre le nom évocateur de la SCI propriétaire des lieux ... "les trois reines". Leur règne aura pour ainsi dire été marqué par l'exercice d'une forme de chaos particulière ... L'aspect actuel de la maison trouve ses fondements dans son histoire. Que celle-ci soit mi-traditionnelle mi-moderne avec en sus des allures "d'immeuble à bureaux" s'explique par l'activité d'imprimerie longtemps en place. Puis à la suite de cette ère commerciale rien, le vide.

La maison bien que lottie entre deux autres fut bientôt squattée par un puis, comme souvent, une dizaine d'occupants. Il y avait là beaucoup de chiens et un temps "Crête rouge" l'un des squatters emblématiques de l'époque que l'on retrouvera aussi chez F. Savon, du coté de l'ancien Hippodromme d'Aix-en-Provence. Ce lieu, en centre vile, offrait une résidence idéale avec une partie salle à manger ou salle commune côté rue et côté gare, des sortes de chambres façon aquarium : entièrement vitrées. Au centre, un escalier en colimaçon dessert les trois niveaux et mène au toît d'un plat agréable. Ce qui l'est beaucoup moins c'est l'odeur pestilentielle liée aux excréments de certains chiens dont les maîtres ne se donnent pas la peine de les mener aux toilettes, dans la rue.

Vue du parc de chez les Savons à La Parade du temps de sa splendeur

Carte de membre de la Socétés des Courses d'Aix-en-Provence basée à La Parade, vers 1930

La dernière occupante du Domaine de la Parade, la magnifique F. Savon

Le Docteur Snell et son épouse invités de la famille Savon débarque

Pré-view / Le château d'Elise 3/3